Le premier prix.

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Le premier prix sur cette drôle d’estrade…En cette fin d’année de cours préparatoire tous les élèves se préparaient à recevoir une récompense. Le classement avait rendu son verdict sous les yeux des peupliers géants de la cour, si fiers de leur verdure. J’étais le premier, le prem’s, avant tout grâce à la grammaire…mais je n’en éprouvais aucune gloire. La maternelle dont je venais était d’un très bon niveau. Cette langue si belle, si précieuse, que tous chérissaient dans ma famille, ici comme de l’autre côté de la mer. Cette journée particulière, je la redoutais… La ronde des danses en shorts et jupes blanches précédait les chants parfois stridents des groupes. Le paysage uniforme des parents coulé dans une cérémonie des années soixante. J’espérais les retenir, ces minutes qui me rapprochaient de l’appel de mon nom que je prenais pour une sentence, presque une exécution. J’aurais tant voulu disparaître pour ne pas monter devant tout le monde. Les yeux fusils qui pointent. L’enfant bouclé, frisé, vu par certains comme un fils de bougnoule, de raton: tous ces mots sortis de la guerre entre le pays de ma mère, la France et celui de mon père, l’Algérie. Je sais que deux instituteurs ont escorté ma tête baissée de condamné. Ce poids des marches me pèse encore quand j’en parle aujourd’hui. Dès ce jour je me suis mis à détester l’école, l’armée, les institutions…J’allais devenir le cancre, le fumiste – dixit un professeur en classe de transition…Je n’ai jamais oublié ce jour de remise de prix. Mais ma récompense dort toujours dans un tiroir: un beau livre d’Achille et Bergamote sur la forêt, comme pour s’y cacher. C’est mon livre et j’y tiens. Il parle des oiseaux, de nos amis les arbres, des fleurs et des animaux… Il ne dit pourtant pas comment sortir du bois de l’enfance.

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